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Érase una vez, en los salones empedrados de la Europa medieval, donde los banquetes reales eran mucho más que comida: eran un teatro de poder y cortesía. Las mesas, largas como ríos de madera, se llenaban de nobles apretujados en bancos sin respaldo, hombro con hombro, codo con codo. Allí, el más mínimo gesto podía convertirse en afrenta.
Un día, durante un gran festín en honor al soberano, un joven caballero, ansioso por impresionar, apoyó despreocupadamente los codos sobre la tabla. El movimiento, inocente para él, invadió el espacio sagrado del comensal vecino. El codo rozó un brazo que llevaba una copa a los labios; otro empujó sin querer el plato de quien se servía venado asado. El mantel se arrugó, una copa tambaleó y el silencio cayó como una guillotina sobre las risas.
El maestresala, con mirada severa, se acercó y susurró al muchacho: “Los codos en la mesa, señor, son reliquia de tiempos más toscos. Aquí, en presencia del rey, cada palmo de espacio es territorio ajeno. Apoyarlos es invadir, estorbar, incomodar. La etiqueta no es capricho: es armonía entre cuerpos que comparten un mismo banquillo”.
Desde entonces, el joven aprendió la lección invisible de los banquetes medievales: los codos quietos no solo evitan tropiezos y manchas, sino que preservan la frágil danza de la cortesía en un mundo donde todos estaban demasiado cerca.
